tambores-bascos

 

ao meio-dia

o horror da cinética

que não desperta libido

 

e então, fugidia

tamborila a sua presença

sob um esmalte-guizo

 

o ruído

acomoda-lhe a cabeça

 

adriana zapparoli

zeniteblog.zip.net

*

DEVORA-ME...

 

Devora-me

Faça-me tua presa

Enlace teu corpo junto ao meu

Explora-me pacientemente

Feito serpente...

Cola tua boca na minha

Sugue de meus lábios úmidos

Este desejo alvoroçado

Faz-me profanar em teus atos

Entrelace perfeito...

Ouça meu gemido

Feito um pedido

Possua-me

No instante que nos enlaça

No realce dos corpos nus

No limiar que reluz

E estampam as paredes do quarto...

Gotas de suor de um gozo anunciado

Pelo tremor que antecede

Sussurros que nos despem dos pudores

Entregamos-nos aos ruídos ilícitos

Para nós

Puros cantos líricos!.

 

Iara Mel

 a poeta, escritora e auxiliar de enfermagem paulista, Iara A. Máximo Melchor, que se assina Iara Mel, mora em Guarulhos – SP. Tem seus trabalhos publicados no Recanto das Letras, no Portal CEN e no Poetas Del Mundo. ( extraído do blog Ela Nua é Linda , do amigo Luiz Alberto Machado - http://novobloguerotico.blogspot.com/ )

 



Escrito por Touché às 22h33
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Luz

 

tua mão na minha

acendia as minhas veias

meus olhos viam além das paredes

mas tropecei nos teus braços

bêbada de luz.

 

 

Ivone Vebber

Caxias do Sul - RS

(in Brasil Literário 2002 – Organização : Ivone Vebber    )

Mais informações sobre Ivone Vebber :

http://www.blocosonline.com.br/literatura/poesia/pn/pn000247.htm

http://academiamomentoliterocultural.blogspot.com/2009/05/cadeira-n-08.html

http://www.anunciegratis.com/anuncio-almanaque-entreamigos-2010--115377.html

http://poemasnoonibus.blogspot.com/2009/05/poemas-selecionados-em-1993-e.html

 

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O tempo

 

O tempo

não repousa nas horas .

É o vento do passado

que congela as lembranças.

 

As asas...

que voam além dos sonhos

às vezes,

tempestades.

 

Porisso...

fiquemos só com o momento:

o tempo

da felicidade

 

 

touché

touche.sp@uol.com.br

 htttp://emailskeurecebo.blogspot.com



Escrito por Touché às 21h51
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Presença

na flor que amanhece
escreve verão vaso vidro

de solidão me caso
vidrada em ti
convir de crianças heranças
cobrança de presença
crença braguilha
uma pilha por te querer
às escâncaras aos bofetes
no ambiente de violões
violinos carpetes

nos insistimos por vezes
em sentimentos burgueses
de vantagens e promoções

nos dividimos entre réguas
léguas de censura
punição polução
custódia de mares eclipses
cúmplices de óleos olhares solares
na idade de elipses Ulisses Condor

 

Denise Teixeira Viana

http://www.deniseteixeiraviana.com

*

 

 UM SUPERMERCADO DA CALIFÓRNIA


Estive pensando em você essa noite, Walt Whitman, enquanto caminhava pelo beco debaixo das árvores com uma tímida dor de cabeça e olhando a lua cheia.
Em meu esfomeado cansaço, fazendo compras na imaginação, entrei no supermercado de fruta de néon, sonhando com suas listagens!
Que pêssegos e que penumbras! Famílias inteiras comprando à noite! Corredores cheios de maridos! Esposas nos abacates, bebês nos tomates! — e você, Garcia Lorca, o que estava fazendo ali perto das melancias?

Vi você, Walt Whitman, sem filhos, velho vagabundo solitário, mexendo nas carnes do refrigerador e flertando com os meninos vendedores.
Ouvi você perguntar a cada um deles: Quem matou as costeletas de porco? Qual o preço das bananas? Você é meu anjo?
Vaguei entre pilhas brilhantes de latas seguindo você e sendo seguido na minha imaginação pelo segurança da loja.
Percorremos os largos corredores, juntos em nossas solitárias fantasias, provando alcachofras de gosto exótico, cada delícia congelada sem nunca passar pelo caixa.
Para onde vamos, Walt Whitman? As portas se fecham em uma hora. Qual o caminho que sua barba hoje indica?
(Toco em seu livro e sonho com nossa odisséia no supermercado e me sinto absurdo.)
Passearemos a noite toda nessas ruas solitárias? As árvores somam sombras às sombras, luzes apagadas nas casas, ambos estaremos sós.
Andaremos à toa e sonharemos com a hoje perdida América do amor, depois passaremos por automóveis azuis no estacionamento a caminho de nossa cabana silenciosa?
Ah, querido pai de barbas grisalhas, velho e solitário mestre da coragem, qual América era a sua quando Caronte deixou de empurrar o seu barco e você desceu na margem esfumaçada e ficou assistindo o barco desaparecer nas negras águas do Letes?

Allen Ginsberg
Berkeley, 1955

extraído do blog Telescópio Negro –

http://jornaltelescopio.blogspot.com


 

 

 

PARA OUVIR : http://www.youtube.com/watch?v=ey-Jw4J14Lk http://www.youtube.com/watch?v=qMcAlydnq-8&feature=related



Escrito por Touché às 02h01
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